Ellos saben que vienen de la tierra.
A ella están pegados y, sumisos, constantemente giran
gritándole a las madres sus sentires redondos.
En un abrazo fuerte le ofrecen su pesar,
y el aire corre y vuela la carne de sus lágrimas
y el sueño que, perdido, se quedó sin labrar.
Aceptan el camino sin mirar su retorno.
Tienen el ruido sordo de las playas y el mar.
Hacen frente a la vida ignorando su suerte,
y reclaman espacios de vitales constancias
sin que nadie, a la puerta, les salga a esperar.
Y son felices ellos porque ignoran qué es eso.
Ellos son fieros nobles con almas repetidas.
Y no tienen noticia de tales atributos
hasta que se reencuentren con su sombre hecha vida,
y el viaje alcanzando en su claro nocturno
con la planta amarilla de sus pies sin andar.
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