En días tan tristes
el aire trae olor a muerte y a sangre.
Los perros pasean sus huesos
por esta tierra estéril
plagada de piedras y minerales
y sus grietas se convierten en sepulcros
de cientos de mujeres y de niñas
que desde lo más hondo se una sima
gritan y lloran bañadas en sangre y polvo,
devoradas por el abismo
de esos jadeos, martillos de oscuridad,
que se quedan pegados al cabello.
Ellas son ahora como las plantas,
quedan inmóviles en la tierra
sin luz en el cristal de sus ojos,
vacíos como la distancia.
Hasta que una de ellas
clava su rodilla en la grava,
se levanta y va hasta la orilla del río,
se lava la cara y la cabeza,
y toca suavemente sus heridas.
Cierra los ojos,
se concentra en el consuelo
del calor del sol en sus mejillas
y reconfortada, se hunde.
Y así, duerme por fin, amortajada por el río.
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