(Juan Torres Grueso a Juan Alcaide)
Pena es la pena
del aire que no llega.
El agrio de la risa
con su torcida mueca,
y el agua recostada
en mil albercas quietas,
reflejan la mirada
de unas hojas eternas
con la tristeza fría
por las raíces secas.
Hay un tiempo que pasa
y otro tiempo que llega;
hay un gozo primero
y un dolor en la espera;
hay vida que no acaba
y hay muerte que no empieza.
Hay luz entre las sombras
del alba en primavera;
hay mañana sin noche
y noches que te ciegan;
hay un dolor que es risa
y risas que te apenan,
la nostalgia del aire
sin aire, que no llega
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